Preguntan...

Y todos se preguntan y preguntan:

¿Qué cojones es la poesía dichosa

que todos exaltan y aumentan

y que nadie pone nombre ni cosa?

Cabezas, de conceptos se alimentan:

¡Liberaos del verso y la prosa!

Buscad de la razón lo subjetivo:

La descubriréis, seréis su cautivo.

Soneto XIII

¿Dónde estará la rima en la estrofa
de siete versos que es la rutina?
¿Dónde estará la figura mezquina
que hace de la triste prosa mofa?

¿Quién robó el corazón a la alcachofa
haciendo del día una loncha fina?
¿Quién robó el filtro de nicotina
haciendo adictiva esta gallofa?

¿Qué sabré yo de las ecuaciones
más que no sé como resolverlas?
Paradojas de las nuevas naciones...

¿Qué sabré yo de estas soluciones
más que se me imponen para verlas?
Que menos llanto y más canciones.

Soneto XII

Preséntateme imponente muro
contra ti una y otra vez me estrello
y cada vez que choco, un destello
alumbra el suelo frío y duro.

Me hace toser el humo del puro
del que está arriba, contra él me querello
y contra su proyecto y es por ello
que me levanto y mis heridas curo.

Lucho para que no caiga la toalla
y no es orgullo, sino principios
derribar esta enhiesta valla.

Mientras me entretengo con mis ripios
que hacen que la actitud no se vaya
aguanto estoico la vida y sus sitios.

Libertad (Sin finalizar)

Para tu libertad muchos lucharon
para que hoy la puedas despreciar
Para tu libertad muchos murieron
y tú no haces más que evidenciar
que parece que en vano los mataron
por su muerte tú no presenciar.

Soneto XI

Solo me hallo, solo es mi ayo
soledades me mantienen despierto
y es que antes que vivir muerto,
muerto vivo sólo para lo que callo.

Soledad, que creces en mi tallo
porque sólo resuelvo mi entuerto:
Entre verde valle y yermo desierto
me quedo en el que más solo hallo.

Fructífera soledad infravalorada
que curas y completas lo arañado
conmigo estarás siempre acompañada.

Solo estoy en compañía engalanado
esperando de la soledad su llegada:
Mejor sólo que mal acompañado.

Soneto X

Eres la obsesión que me hace cuerdo
te busco y te encuentro en toda parte
de tierra a mar, de Luna a Marte
de una viva imagen al vago recuerdo.

Quizás sea un loco, puede que un lerdo
pero no sólo en el papel hallarte:
en toda acción, en todo el arte
y en todo lo que gano y pierdo.

Porque la poesía no consiste en rimar
la tinta china y las palabras bellas
hasta que el alma se tenga que aburrir.

La poesía se trata de odiar y amar
todo es poesía: hasta las estrellas
vida y poesía son el arte de sugerir.

(Ángel Calvo)

Soneto IX

Y es que yo tengo por alimento
la alegría de verte realizada
y de esa última pincelada
que llena de gozo mi elemento.

Perito en lunas, obra que mento
porque es el fin de cada brazada
que doy por esta lucha encarnizada
que llamamos vida por no tormento.

Poesía, cristal que haces que a tu lado
todo me parezca lo más mundano
y la realidad está desalada.

Sin ti no soy más que un monte pelado
un río estancado, triste pantano
infectado de silencio y de nada.

Soneto VIII

Tengo por tema la indecencia
y por argumento el corazón
y por editorial la desazón
de tu absoluta indiferencia.

No hay de las letras eminencia
capaz de hacer cambiar mi razón
hasta los huevos es mi opinión
y hasta lo extremo tu decadencia.

Soy de la generación descerebrada
la que no tiene y no se lo gana
que lo cree todo y no sabe nada.

Porque el pan de la fuente no mana
para una triste y oscura camada
y su aún más lúgubre mañana.

Soneto VII

De tanto reprimir penosas penas
de santiguarme cuando a dios no adoro
se me ha puesto la pena por oro
horchata corre por sangre en mis venas.

Y no hay estímulo del mecenas
al que en desgarrado llanto imploro
que acabe con la represión que moro
y me libere así de estas condenas.

Porque cada vez que callo otorgo
a una neurona penosa muerte
propia autoría del peor genocida.

Porque me estoy secando cual sorgo
en una maceta de concepto inerte
las hojas por la pena decaída.

(Ángel Calvo)