Disparando desde el campanario.

I

2011-02-24T10:31:00.000-08:00

Las horas se me hacen días.
Los días se me hacen horas.
Los minutos me son vidas.
La vida me es mil coras.

A Machado.

2011-02-22T08:34:00.000-08:00

Llorando partió el poeta
Ligero de equipaje
del exilio fiel paje
susurrando una saeta.

Caminaba lentamente
al ritmo de una madre
al ritmo de un valadre
que es una guerra en mente.

Cada paso era, su muerte
cada vista atrás, punzada
viendo una madrugada
de un mañana inerte

La charanga y pandereta
que le amedrentaba en vida
fue en ausencia, homicida
y la causa de su meta.

Una muerte fue su meta:
Una meta triste y fría,
una meta sucia, impía,
una reaccionaria treta.

Murió en Francia Machado,
en un pueblo de montaña,
que por morir en España
hubiera muerto colgado.

Murió en Francia marchado
hablando a un Dios ausente
mas sí la muerte presente:
Murío en Francia Machado.

Hombre Antorcha.

2011-02-01T11:15:00.000-08:00

Porque polvorín nos sobra
y con una llama basta.
No hay bandera en asta
que ejecute tal obra.

No sé si la mar en calma
o había luna crecida.
Porque el moro suicida
no lo hacía por su alma.

Lo hacía por impotencia
hambre con asco y rabia
no hay razón más sabia
que morir por su decencia.

¡Que caigan estatuas grises
y advenimiento divino!
¡Que el despotismo supino
no disfrute de más bises!

Por la antorcha pagana
porque no murió en vano
y harto de oler a butano
hizo de cerilla humana.

España yuntera.

2010-12-27T04:02:00.000-08:00

En la mañana fría
solamente en el paisaje inerte
una chimenea impía
tizna de movimiento el ambiente.

El sol luce apagado
como un resacoso y gruñón
después de haber trasnochado
con la rotación y la traslación.

Desfile de delantales
zapatillas y costosos andares
olvidan todos sus males
y asidas suben la cuesta a pares.

Lo que les falta de fuerza
este país en carácter lo invirtió,
macerado en pobreza
que en orgullo se convirtió.

¡No hay una sola mujer española
que el orgullo haya dejado sola!
Orgullo de lucha y trabajo.
Orgullo de progreso y refajo.
¿Qué sería de España sin la mujer española?

A las en punto, media y en cuarto
dos torres cantan en lo alto:
Una es sagrada y otra es pagana
y por más que se empeñan
ninguna gana.

Esta, España, es tu esencia,
la de la lucha y rusticidad
la que invade por inercia
campos y campos hasta la ciudad.

La única España verdadera
es la España yuntera.

Soneto XV

2010-12-08T22:55:00.000-08:00

La patria es un verso incompleto
hecho de culpa y autocompasión
orgullo y sentimiento de exclusión
de oscuras lagunas repleto

De oscuras lagunas repleto
pintada con sangre sin pensión.
Como una cuerda sin tensión
la patria es un verso incompleto.

Patria y muerte es certero lema
del duro y deleznable concepto
que sujeta una nación a un pendón.

Patria y muerte tienen un problema
si quieren que yo cumpla su precepto
pues tengo por patria el corazón.

Soneto XIV

2010-12-07T13:20:00.001-08:00

Tenía un hábito cuando habitaba
la absoluta y feliz ignorancia:
Creerlo todo, por muy cosa rancia
que ante los ojos se presentaba.

Colgué ese hábito cuando calzaba
el cargante peso de la arrogancia
que porteaba sin alguna ganancia
que pensaba el saber me aportaba.

Ahora que la vida me obsequia
bastante a mi pesar por ser condena
con un triste hábito por la existencia.

No pienso entregarme a la pena
porque ni crea ni sepa esencia:
para eso ya está la malicia ajena.

Preguntan...

2010-10-27T10:58:00.000-07:00

Y todos se preguntan y preguntan:

¿Qué cojones es la poesía dichosa

que todos exaltan y aumentan

y que nadie pone nombre ni cosa?

Cabezas, de conceptos se alimentan:

¡Liberaos del verso y la prosa!

Buscad de la razón lo subjetivo:

La descubriréis, seréis su cautivo.

Soneto XIII

2010-10-20T13:22:00.000-07:00

¿Dónde estará la rima en la estrofa
de siete versos que es la rutina?
¿Dónde estará la figura mezquina
que hace de la triste prosa mofa?

¿Quién robó el corazón a la alcachofa
haciendo del día una loncha fina?
¿Quién robó el filtro de nicotina
haciendo adictiva esta gallofa?

¿Qué sabré yo de las ecuaciones
más que no sé como resolverlas?
Paradojas de las nuevas naciones...

¿Qué sabré yo de estas soluciones
más que se me imponen para verlas?
Que menos llanto y más canciones.

Soneto XII

2010-10-20T08:27:00.000-07:00

Preséntateme imponente muro
contra ti una y otra vez me estrello
y cada vez que choco, un destello
alumbra el suelo frío y duro.

Me hace toser el humo del puro
del que está arriba, contra él me querello
y contra su proyecto y es por ello
que me levanto y mis heridas curo.

Lucho para que no caiga la toalla
y no es orgullo, sino principios
derribar esta enhiesta valla.

Mientras me entretengo con mis ripios
que hacen que la actitud no se vaya
aguanto estoico la vida y sus sitios.

Libertad (Sin finalizar)

2010-10-13T12:41:00.000-07:00

Para tu libertad muchos lucharon
para que hoy la puedas despreciar
Para tu libertad muchos murieron
y tú no haces más que evidenciar
que parece que en vano los mataron
por su muerte tú no presenciar.

Soneto XI

2010-10-09T00:00:00.001-07:00

Solo me hallo, solo es mi ayo
soledades me mantienen despierto
y es que antes que vivir muerto,
muerto vivo sólo para lo que callo.

Soledad, que creces en mi tallo
porque sólo resuelvo mi entuerto:
Entre verde valle y yermo desierto
me quedo en el que más solo hallo.

Fructífera soledad infravalorada
que curas y completas lo arañado
conmigo estarás siempre acompañada.

Solo estoy en compañía engalanado
esperando de la soledad su llegada:
Mejor sólo que mal acompañado.

Soneto X

2010-10-06T09:50:00.000-07:00

Eres la obsesión que me hace cuerdo
te busco y te encuentro en toda parte
de tierra a mar, de Luna a Marte
de una viva imagen al vago recuerdo.

Quizás sea un loco, puede que un lerdo
pero no sólo en el papel hallarte:
en toda acción, en todo el arte
y en todo lo que gano y pierdo.

Porque la poesía no consiste en rimar
la tinta china y las palabras bellas
hasta que el alma se tenga que aburrir.

La poesía se trata de odiar y amar
todo es poesía: hasta las estrellas
vida y poesía son el arte de sugerir.

(Ángel Calvo)

Soneto IX

2010-10-05T10:04:00.000-07:00

Y es que yo tengo por alimento
la alegría de verte realizada
y de esa última pincelada
que llena de gozo mi elemento.

Perito en lunas, obra que mento
porque es el fin de cada brazada
que doy por esta lucha encarnizada
que llamamos vida por no tormento.

Poesía, cristal que haces que a tu lado
todo me parezca lo más mundano
y la realidad está desalada.

Sin ti no soy más que un monte pelado
un río estancado, triste pantano
infectado de silencio y de nada.

Soneto VIII

2010-10-02T09:40:00.001-07:00

Tengo por tema la indecencia
y por argumento el corazón
y por editorial la desazón
de tu absoluta indiferencia.

No hay de las letras eminencia
capaz de hacer cambiar mi razón
hasta los huevos es mi opinión
y hasta lo extremo tu decadencia.

Soy de la generación descerebrada
la que no tiene y no se lo gana
que lo cree todo y no sabe nada.

Porque el pan de la fuente no mana
para una triste y oscura camada
y su aún más lúgubre mañana.

Soneto VII

2010-10-01T12:15:00.000-07:00

De tanto reprimir penosas penas
de santiguarme cuando a dios no adoro
se me ha puesto la pena por oro
horchata corre por sangre en mis venas.

Y no hay estímulo del mecenas
al que en desgarrado llanto imploro
que acabe con la represión que moro
y me libere así de estas condenas.

Porque cada vez que callo otorgo
a una neurona penosa muerte
propia autoría del peor genocida.

Porque me estoy secando cual sorgo
en una maceta de concepto inerte
las hojas por la pena decaída.

(Ángel Calvo)

Soneto VI

2010-09-24T09:43:00.000-07:00

Gigante que dominas, invisible
Entre y sobre la ausencia de cordura
Llevando la avaricia a la locura
Y haciendo del hombre, aborrecible

No tienes límites, no son visibles
De las drogas, sin duda, la más dura
Sumes en la sumisión y perduras
luna tras luna, tiempo indefinible

¿Quedará algún Quijote errante
que se atreva a ver en los molinos
materialistas monstruos aberrantes?

Quitar de la mente los anodinos
versos preconcebidos del denigrante
ciudadano que anda abducido.

(Ángel Calvo)

Desolado

2010-09-23T07:57:00.000-07:00

Entre tanta lucha, lucha el que luchaba
Con fusil, con pluma o con presencia
El que hace años, ya reclamaba
hacia él, algo llamado decencia
¡Pena me da este mundo que alaba
al más pícaro y lo llama excelencia!
Porque sepa la civilización
su futuro, se llama desolación.

(Ángel Calvo)

Soneto V

2010-09-19T03:48:00.000-07:00

Soy un parlamento dividido
Que entre respuesta y moción
Ni el gobierno ni la oposición
Han sobre algún asunto decidido.

Que no hay palabras, sólo ruido
En el que la erudita razón
Encara al enamorado corazón
y sin éxito silencio y orden pido.

Me duelen las sesiones de control
Entre estos maniqueos radicales
Que gobiernan mi anárquica cabeza.

Porque las lunas dan paso al sol
Y centrándome en asuntos banales
Compagino desgobierno y torpeza.

(Ángel Calvo)

Soneto IV

2010-09-14T12:35:00.001-07:00

Cuando siento el tren del verso
Su pitido mi corazón acelera
Y siento cual flecha de madera
A mi mente, mi cuerpo transverso

No hay más en el vasto universo
Que mi teclado y no hay barrera
Entre mi cabeza dicharachera
Y la mano del brazo disperso

La poesía es a mi inherente
Como lo es nieve al blanco
O el pensamiento a mi mente

Y como el capital de un banco
En lo más profundo de mi ente
Desde la alegría al hondo llanto

(Ángel Calvo)

Soneto III

2010-09-13T09:34:00.000-07:00

Del fango sin agua, tierra de cañas
Tan despreocupada y natural
Yermo mental, vergel artificial
Por desprecio regalo entre españas

No cuentas ni historias ni hazañas
Pero eres maestra en lo banal
Del bajo limonar al alto arrozal
Del húmedo clima con que empañas

Te faltan castillos, sobran coronas
Te faltan libros, te sobra alegría
Te faltan nubes, te sobra el sol

Pero el día en que la abandonas
Tierra, el alma calla de afonía
El paraguas pesa y quieres parasol

(Ángel Calvo)

Soneto II: Al tren

2010-09-12T12:59:00.000-07:00

Ruedas porque ni andas ni caminas
por tu rígida vereda de ferro
y tu sinuoso cuerpo de hierro
sigue el rastro que tú dictaminas

Y con cada bote que propinas
mi cuerpo y yo en mi lugar yerro
haciendo del simpático destierro
una tortura para el portaminas

Que en mi vagón de segunda antaño
que la política hizo eufemista
todavía no he encontrado el engaño

Porque aunque ahora se llame "Turista"
y falte madera y sobre estaño
todavía conservas la vista.

(Ángel Calvo)

Soneto I

2010-09-09T07:34:00.001-07:00

Que hace un tiempo, no temía criticar
Patria y patriota en acto suicida
Y es que mi mente, estaba embutida
En su propio y constante divagar

Pero mi cuerpo, en físico caminar
Y la razón con la historia sabida
Europa, America e Indias aburridas
Comparadas, se decantó a encontrar

Y es que a tí me hallo enganchado
Y a tu de decadente melancolía
Como el más terco enamorado

Y con más tristeza que alegría
Y por qué no, un poco abochornado
A mi manera te amo, España mía.

(Ángel Calvo)

Dar el follón

2010-08-27T12:04:00.000-07:00

Y me diréis que aunque no es poesía, sigue siendo digno de aparecer en éste, mi mediocre blog. Pero yo os diré que estáis equivocados, y no me refiero al adjetivo mediocre, me refiero a la acción que aparece en el video.

Que Jordi Évole aparezca en la apertura del "New York Exchange" en el día de hoy no es sólo un atrevimiento con afán de ganarse el pan y hacernos reír, es mucho más que eso: Es la desmitificación de un mito y una metáfora de cuantas cosas no puede cubrir el sistema actual, al que llamamos cariñosamente capital por no llamarlo puta mierda.

El Follonero, con el puño en alto, subido al punto más alto de los más altos que hay en el mundo. No sé si lo ha hecho con esa intención, pero a mí me ha sugerido un símbolo y un mensaje: Nada en el mundo es impenetrable, ni siquiera el sistema. Y esto es pura poesía.

Al camarada de la zanja.

2010-08-21T13:08:00.000-07:00

Lloro mudo, reprimido
Por el metal de un fusil
Después de la guerra más vil
Se convirtió en un soplido

Y esa viuda civil
Abrazada por el olvido
Sin sueldo reconocido
De las que hubo a mil

Ese femenino lamento
Fruto de la impotencia
De hallarse sin defensa
Ante tan duro tormento

Que tres años duró
La cruzada del idilio
Aunque más bien genocidio
Impuso el vencedor

Y más que la política
Y el yugo del crismón
Una herida infinita
Lastimaba el corazón

Dolor inconmensurable
Ahogante desesperación
Del familiar inapelable
Que arde en un zanjón

Sólo la naturaleza
Acabó con el dictador
Y por clamor popular
Comenzó la transición

Mal doctor fue el miedo
En la democratización
Pues la herida descuidó
Cerrando con infección

Perdón concedió a unos
Del régimen acérrimos
Y el progreso por excusa
Olvidó la pena reclusa

Y yo no puedo evitar
Con el hijo y el nieto
Y el huérfano empatizar

Y lleno de indignación
Le planto cara al terror
Avergüenzo de la nación
Y no dudo en proclamar:

¡Que mientras haya un solo
Soldado mal enterrado
Y mientras haya franquistas
Habrá republicanos!

(Ángel Calvo)

Palabras

2010-07-14T01:06:00.000-07:00

Palabras, un conjunto de fonemas
Que en afán de ser interesantes
Dejan de ser fragmentos deambulantes
Y se unen en multitud de formas

Palabras, con significados por almas
En infinitas filas, líneas o versos
Aceleran el corazón tanto como besos
En infinitas formas o sintagmas

¿Quién dijo que cambiar el mundo
era de pesimistas o inconformistas
no realizados de lo más profundo?

Pido la voz y pluma de artistas
Y del pueblo escritores fecundos
Para cumplir tal empresa optimista.

(Ángel Calvo)